Прошлась по улице и вдруг поняла - господи, какие все одинаковые! Все замотаны в шарфы по самые уши, все прячут лица и красные от холода щеки. Почему среди серой толпы нет романтиков?
А мы..лепили из холодной белой массы сердца голыми руками. Синели и коченели пальцы, но мы их лепили. А для чего? Что бы оставить их на заборе, и какая-то ребятня разбила их в своей игре в снежки. Оставив все остатки нашей романтики снова и снова смешиваться с холодной, снежной массой.
Мы валялись на снегу, и он попадал за шиворот. И тогда мы с визгом прыгали, стараясбь выдворить его оттуда.. Мы бросались друг в друга шапками, даже зная, что завтра эта забава обернется простудой.
А что сейчас? Все просто утопло в морях воспоминаний. И все мы стали частью серой толпы.
А ведь все мы - часть чье-го то воображения. Неужели оно истощилось?

Не верю! - как сказал бы Станиславский.
Не верю!