На кончиках моих пальцев, на подошвах моих ног…он почти уже в моей крови. Он уже часть меня, он и есть я. Это лишь вопрос времени. Каждый день несёт его на мои плечи с одежд случайных прохожих. И он смыкается всё плотнее.

Яркие краски, яркие маски… они изжили себя. Высыхают, распадаются, разлагаются… Вдох, ещё один… пыльный воздух несёт его в мои лёгкие. Прошлое, будущее - одно определение, одно слово.

У него будто и нет частей, но.. он состоит из миллиардов миллиардов пылинок. Взвивается при каждом дуновении воздуха, а после ещё долго оседает, чтобы лечь на земле ровным слоем. И можно чертить на нём всё, что угодно, если не боишься испачкаться.Он похож на нас.

Пепел.