Палата. 6 часов утра.
Вокруг ужасные кровати,
Нет ни обоев, ни ковра
И слышен звук от аппаратов.
Диагноз прост: «Сошла с ума»,
Её не вылечат уколы,
Ей не помогут доктора
И не уйдут её симптомы.
Не узнаёт своих родных,
Кричит от боли каждой ночью
Без слёз, без снов, без «выходных»
И на стене рисует точки…
А эта белая сорочка,
Порезы, шрамы на руках
И еле видимая строчка:
«Ты нужен мне, мой милый враг…»
Врачи разводят лишь руками:
«Не знаем, выхода здесь нет».
Родители кричат рыдая:
«Помилуйте, ей 20 лет!»
И время для неё застыло
И лишь в ночной безумной мгле
Она прошепчет: «Я любила…»
Не помня как, когда и где.
…Прошли года и в ресторане
Она заказывает виски,
Она теперь светская дама
И говорит лишь по-английски.
Она не знает от кого её милашка-дочка,
Что значат шрамы на руках
И еле видимая строчка:
«Ты нужен мне, мой милый враг…»