Акростих "Пассажир".

П оезд всегда идет не туда - в вагоне то холод, то зной.
А нгелы тузят чертей на крышах, падают под колеса...
С колько столбов с проводами останется за спиной?
С телятся рельсы в небо. Но в небо ли - под вопросом...
А чьи там могилы под насыпью - неважно. Одна - моя.
Ж изнь - это сливочная пенка на черном кофе небытия.
И как иллюзия выбора между добром и злом -
Р учка стоп-крана под исцарапанным бронестеклом.


"Можно, я буду твоим ангелом?.."

Можно, я буду твоим ангелом с флейтой? Тем, который похож на иней?
Перезвон ледяных перекрестков превращать в гул огня в камине,
Продлевать до Полярной звезды твою линию жизни в лучик,
И фальшивых конкурентов сталкивать в ад. Прямо с облачной кручи.
Я сошью себе нимб из тепла твоих глаз, по размеру,
И буду выбиваться в хранители - надо ж делать себе карьеру...
То за правым плечом, то за левым маячить, нервно мучая дудку,
Задевать крылом, лезть с советами - в общем, разозлю не на шутку,
Но - искренне хочется верить в тишину с тобой вместе,
Хочется пробиться как подснежник через вымученное "не лезьте", -
Дотянуться, молча обнять, не откладывая в долгий ящик...
Можно, я буду твоим ангелом с флейтой?.. Неуклюжим, но настоящим.

Настроение сейчас - опять вечер на проклятущую сетку убила.