Время не оставляет меня, до-смерти зацеловывает..

"Ты чемодан с деньгами – и страшно рад, и не заслужил."   под тяжестью счастья я перестаю себя любить...Ну как можно, я смотрю в зеркало с мыслью - о да, вот и ты.. тебе почти 17, ты понимаешь больше, чем можно, во многом отличная, но в чем лучшая? ты любишь свои книги, Его и кота. Еще конечно есть подруги, сестра и семья. Не сможешь сварить суп, как впрочем и приготовить курицу - твой потолок торты к праздникам и техника не сложнее пылесоса. В тебе самоорганизации ноль, даже твой вес меняется в течении недели от 47 до 49 от того, что ты много жрешь, ведь везде мерещится стрессы, вопросы, процессы. Что в тебе? Все кто чего-то добился, они знали куда идти? А чего хочешь ты? Не можешь даже выбрать себе подарок на день рождение, не написала ни одной полноценной статьи. Все что ты любишь превращается в новомодные идеалы, пыль и труху, клонов в каждом подъезде по несколько штук, уже не определить кто кого породил. Детка в клетке. Ахаха спросите в чем собственно беда? Да, конечно, у других все серьезнее и печальнее. Я не спорю... Проблема в том, что мне (почти) 17 и я хотела быть к этому возрасту ДРУГОЙ.