Обычный день. Сигарета и стакан воды на завтрак, два троллейбуса, три минуты до двери, отдать куртку, получить номерок, на входе привычно оскалиться, кинутть рюкзак на стул, надеть халат, достать наполовину законченную работу, часть инструмента, сесть, начать работать. Практика, ничего нового. Все просто. Включил музыку и пошуршал. Привычная не напрягающая работа - гравировка. То, чем я уже три года занимаюсь почти ежедневно. Сокурсники делают вид что работают, не забывая при это непрерывно о чем-то говорить, носиться друг за другом по мастерской и материться... И вроде даже настроение хорошее.

   А потом, вдруг, ни с того ни с сего что-то в голове щелкнуло, перемкнуло... И настроение куда-то подевалось, стало на все по-барабану, в голове четко пульсируют мысли о бесполезности всего этого, о "светлом будущем", в котором у каждого будет пять восьмичасовых рабочих дней в неделю, два выходных и отпуск на месяц раз в год. Все это норма, "нормальная жизнь". И зарплата будет неплохой. С этой работой редко встречается плохая оплата труда... А мне стало противно от этой перспективы, тошно. Ношусь по жизни, за что-то борюсь, о чем-то беспокоюсь, расстравиваюсь, радуюсь, строю какие-то отношения, которые в скором времени начинаются сыпаться, как карточные домики... Чего ради? Кто-то что-то мне говорит, что-то спрашивает. Никого не вижу, мутные пятна... Мастер хвалит, говорит, отлично, продолжай в том же духе...

   Потом обед. Идем в столовую, по дороге встречаю двух хороших людей с дизайна. Смотрят на меня испуганно, спрашивают, почему такой бледный, отчего меня трясет. Пытаюсь улыбнуться, сказать что все в порядке, а мне советуют больше так не улыбаться... Все правильно. Натуральный оскал и недобрые глаза. Проглотил свою порцию, вернулся в мастерскую, вышел через заднюю дверь покурить. Вокруг, благо никого. Почему-то очень захотелось завыть, разбить что-нибудь, и куда-нибудь пойти. И идти, пока не откажут ноги... Вернулся, продолжил работать.

   Три часа. Можно идти домой. Три минуты до остановки, два троллейбуса и я дома. В пустой, теплой бетонной коробке. Сел на ддиван, закурил... Застал себя за тем что уже два часа смотрю в окно с истлевшей сигаретой в руках и надрывающимся телефоном... Осень...