Как-то с девчёнками у нас был что-то типа импровизированного "вечера поэзии", Маришка читала нам свои ранние стихи,примерно 2003го года. И вот впервые мне стало немного грустно, что я взрослая и приземлённая, так как чаще всего фантазия бурлит, когда человек ещё маленький, но со временем любая муза покидает нас. Вот читала она свои стихи и непонятно, откуда такие красиво сложенные предложения и стихи берутся вообще, это ж как тонко надо расчуствовать о предмете, котором пишут. 

После я решила свои стихи прочитать (у меня их правда пара штук всего). Думала вот повзрослею, буду думать "ну что я за ересь писала?? откуда такая муть у меня в голове вылезла?" а нет. Самый ранний написала в 15 лет и до сих пор заставляет задуматся. Вряд ли я смогла бы сейчас что-то красивое сотворить.