Закончились маленькие каникулы, пора покидать свой прекрасный любимый город и уезжать туда, где жизнь течёт совсем по-другому — среди процедур и пробирок, шприцов и белых халатов, капельниц и больничных коридоров...
Мой карманный брусчатый мирок выталкивает меня вовне, словно рыбу из воды, становясь таким призрачным и далёким, что я задаюсь вопросом, а существует ли он на самом деле. Витые решётки, винтовые лестницы, запах шоколада и прошлогодней пыли…
Я листаю картинки и ощущения, знакомые до нюансов и малейших завитков в конце строки.

Порой кажется, что мне нигде не живётся, только здесь. И здесь дом. И дом – это уже прошлое (а всего-то ночь на поезде, господи). И я теперь прекрасно понимаю эмигрантов. И всю эту глобальную ностальгию, и эти оправдания и сетования, и эту уверенность, что если бы…
По большому счёту, все мы эмигрировали из собственного детства.
И кто-то прижился в своей взрослости, обвыкся, научился здесь быть, освоил все правила и игры.
А кто-то всё время хочет домой...

https://pristalnaya.livejournal.com/669348.html