Я больше не могу говорить о счастье. Я больше не могу слушать о счастье. Я больше не могу думать о счастье.

И всё равно я думаю, что где-то есть... Что-то. Может быть и не здесь. Я смотрю на своих знакомых, друзей, близких. Такие есть хорошие, такие есть не очень. Есть люди не сделавшие мне ничего плохого, но вызывающие моё раздражение, зато есть те, которые, несмотря ни на что, мне симпатичны. Я смеюсь и улыбаюсь, мне правда бывает смешно и улыбчиво.

А причем здесь счастье?

И поэтому я закрываю глаза и вижу овец, которые разбиваются о бетонную стену и становятся звездами.

Я вижу зеленый луг, просто зеленый, где ничего и никого нет, только колышется трава, и лежу я.

Я представляю себя в окружении тех, и только тех людей, с которыми я хочу быть. А их человек 8, не считая семьи.

А потом я открываю глаза, и обнаруживаю, что мне надо идти к 30, которых лучше бы не видел. В пыльный город, где не найти зеленого луга. Где за скрюченными во дворе деревьями не видно звезд. Где я обнаруживаю, что тех восьми человек в реальном мире нет. Что они не такие.

Вы не подумайте, я не очень люблю природу, как таковую. Ту, которую видел. И считаю себя городским жителем. И мне нужны люди. Но дело ведь не в этом.

Если я найду зеленый луг, он будет не таким зеленым, как у меня в мечтах. И звезды не так ярко светят. И небо не бывает таким чистым. И не бывает таких отношений между людьми, какими бы они не были хорошими.

А даже если и бывает...не факт, что это счастье...