Порой душевные ненастья,
Поэту лучшие друзья.
Я не пишу стихов от счастья,
В зажратой жизни нет меня.

Среди своих я одиночка,
Средь одиноких точно свой.
Как будто кто-то дал отсрочку,
Чтобы побыть самим собой.

Немногие поймут, но многие осудят,
Всех тех кто закрывается в себе.
Так было, есть и значит будет
На этой засранной земле.

Не отношу себя я к массе,
Ее противна мне возня.
Я не пишу стихов от счастья,
В зажратой жизни нет меня.