Иные нынче времена. Иначе нынче начинают.
Писаки сбились в племена и о любви весь день стенают.
Кочуют, широка кровать, полынью пахнет одеяло...
А там, где нужно отдавать - берут, и все им мало. Мало!

Убого пишут, а поют, о том, что видят из постели,
И часто врут, исправно лгут:
- Не спали, мол мы, и не ели...
Друг другу дружно и в глаза слагают сладко дифирамбы,
А за глаза, а за глаза ругают и талдычат ямбы.

А божья у кого печать лежит на дне пустой котомки,
Кого поэтом величать, узнают, знаю, лишь потомки...
А вы, обрюзгшие умом, себя назначивши поэтом,
Пойдете вы толпой на слом, на ваш глагол наложат вето.