…А одинокий человек вдвойне
любого бесприютней и ранимей…
Он тайно беззащитен, как во сне,
И хрупок, словно ранний, нежный иней.

На каторжную чуткость обречен,
Как мотылек, готов объять крылами
Любой огонь… Он словно золочен
Неверными последними лучами.

И, даже убегая, он всегда
Магнитными затиснут полюсами.
Назад посмотрит – старая беда,
Вперед – она ж с раскрытыми руками.

Их волосы – в отцветшем серебре,
А сердце, как у загнанного волка…
Я понял это снова в октябре
Скорбя над мертвым временем
без толку…