Говорят, я рождён под счастливой звездой.
И везло, зачастую, как чёрту.
Но война – это дьявольское ремесло,
Где бывает, и шкуру подпортят…

Затянул меня, вывернул огненный смерч,
Опалил, изорвал, искорёжил –
И чинили меня, как музейную вещь –
Безнадёжно, считая. Но всё же
Попотели со мной гиппократы, трудясь –
Ковыряли, вонзали иголки,
И гремели, гремели в эмалевый таз,
Словно зубы дракона – осколки…

«Серебро на висках, серебро эполет…»
И печатью особого шарма
Мне кривые штрихи дописали портрет,
Иероглифы доблести – шрамы.
Косишь сено – торс гол – женщин точит слеза,
Пацаны: «Расскажи!», -- так и лезут.
А девчата застенчиво косят глаза,
Изучая автограф железа,

Злую зависть в парилке откроет мужик,
На которого «Бабы не виснут»…
Да какой я счастливчик? – Начнутся дожди –
Ночь без сна. Без покоя. Без смысла.
Я бы мог рассказать всё за этим столом,
Да закуска, боюсь, не полезет…
Хватит. Байки травить – не моё ремесло.
Расспросите об этом железо…