Вчера был день встреч...
"Как страшно жить, когда у тебя половина Перми в знакомых!" (с)

Пока вместе с Росио сажали Алатиэль на автобус, подошел некий юноша... Мы с Алатиэль спалились и отошли на пару шагов.
- Кто это? оО
- Поятия не имею... Может, Совесть?
Ну да. Дождались автобуса, подхожу знакомиться...
- Совесть! :)
- %) Варг, очень приятно...
И потом диалоги о волколаках :D
И не прошли мы и сотни метров, как нас догнали милые мои одноклассницы Х_Х
Ну и, в качестве кульминации - топаем по дорожке, навстречу Дин... Говорит "А вы не одни!" - оборачиваемся, к нам бежит Марианна.
Занавес :))

Вечером пообщался с одним знакомым... Из моего старого круга общения, один из немногих, с кем до сих пор поддерживаю отношения, дружим уже больше двух лет. Странное ощущение, когда человек помнит, каким ты был, ты помнишь, но теперь-то ты другой, совсем другой - а тебе напоминают о прошлом. Вчера посмеялся - а сегодня смеяться совсем не хочется.
- Кстати, как там Пепел? Передавай привет :)
- Да хорошо, дрыхнет тут рядышком, скотинка серая. Ну, Никоша, спой мне?
- А давай лучше ты? Спой, светик, не стыдись ;))
- %)) Что тебе спеть?
- *мечтательно* А спой мне песню о страннике, влюбленном в Дорогу
- *спалился*
- Ну что такое, я уверен, у тебя такая песня есть ;)

У меня-то есть, но свои песни я петь не буду =_= Потому что идиот. И разговор меня в этом убедил... Но, черт, как же здорово слышать красивый мужской голос, поющий под гитару *__* Да еще и свои песни, на стихи, которые ты читал давным-давно, запомнил их и тут вдруг слышишь в исполнении автора...

К слову, поймал себя на том, что разучился думать. Деградация =_= Мне сейчас хочется просто свернуться серым лохматым клубочком и наконец-то заснуть. А там будь что будет, не хочу задумываться. И еще хочется рычать и кусаться.

PS
А сейчас за кружкой утреннего шадди я слушаю, как соберано Рокэ играет на гитарке "Мельницу":))) В данный момент - "Дракона" *___*
Взмывая в облака судьбе наперекор...

PPS
А Нико пишет обалденные стихи :)

Знаю, ты не всплакнёшь в разлуке,
И, наверное, ты права.
Ни к чему заламывать руки,
Пустоте бросая слова.
Пусть в пустыне мой голос громок,
Всё равно он тончает в нить.
Каждый выстрел – по-своему промах,
Всех мишеней одним не сбить.

Иногда мне кажется, по прошествии,
Что я слишком много неверно понял,
И не нужно было царапать лезвием
Новых линий жизни на левой ладони.
И моя рука, не стесняясь чувства,
На паркет роняла слёзы багровые,
А судьба выбирала старые русла,
Бурой коростой покрывая новые.

Чёрной желчью залив таланты,
В этот вечер, ломая грусть,
Я напьюсь антидепрессантов.
Или просто – пойду-напьюсь.
И, возможно, не без таблеток
И того, что нашепчет хмель,
Я пойму: даже промах меток.
Просто пуля меняет цель.


ВИТРАЖ ПРОПАВШЕГО
(песня Изотова)
Время, выпей со мной, я бокал этот поднял за очень простую мечту.
Да, я знаю, тебе надоел этот тост, а кому-то он кажется куцым.
Не ругайтесь с судьбой, оттого что сегодня проснулись в холодном поту -
Вы скажите спасибо судьбе, что сумели проснуться.
Время, что ж ты молчишь, отчего ты со мною не выпьешь, как прежде, до дна?
Неужели сейчас по потухшим глазам так заметна во мне перемена?
Я не умер - я лишь зацепился душою своею за краешек сна.
А потом слишком быстро погас, чтобы выйти из плена.
XXII IX MMVI


Карнавальная песня

Мы опять поджигаем спокойствие ночи
Фейерверками ярких красок.
Жизнь и так коротка – и была бы короче,
Если б мы не носили масок,
Несуразных цветных личин,
Облегающих наши души.
Эх, друзья! Если б роли народ не учил,
Этот мир был бы сух и скушен.

Мы опять выпускаем на вольную волю
Из колодок постылых будней
Неуклюжих злодеев и книжных героев
Под старинную песню лютни.
И, как будто не в свой черёд,
Ты сегодня живёшь иначе.
Ничего, что с рассветом баута умрёт, -
Ты на целую жизнь богаче!

Мы опять заставляем охрипшее эхо
Петь канцоны и серенады,
Запускаем друг в друга пригоршни смеха
И осколки игривых взглядов.
Мы расколем обыденный быт
Бесшабашною ночью майской.
Наша жизнь, господа, как огонь, догорит -
Так пускай же он будет бенгальский.
14.12.2007

Земля.
28 февраля.
Полдвенадцатого ночи.
Я еду в поезде на Москву.
Холодный вагон грохочет,
а я трясусь - следовательно, живу,
мыслю, люблю, мечтаю...
Совсем как в прежние времена.
Секунды бегут и тают,
через тридцать минут - весна...
Жизнь затем нас в сон опускает,
чтобы снова поднять из сна:
"На! Держи! Всё на самом деле!
Хватит в быте брести по пояс!
Посиди полдня у постели,
а потом - на последний поезд.
Чай, забыл, каково это -
на платформе стоять ночью
и ловить каждый клок света,
каждый лучик и светлую точку?
Как с надеждою ждать электричку
на железнодорожном тракте?
Нужно снова посять привычку,
чтобы после пожать характер!"
И я знаю, что это правда,
и что я очерствел душой.
Что хочу снова стать бардом.
И что я приеду домой
1 марта.
Весной.


ВИТРАЖ СТРАНСТВИЙ
У иных есть дом
и скучать о ком.
У одних есть радость,
у других – тревоги.
У царя – свой трон,
у грозы – свой гром.
У меня – никого, ничего.
Кроме дороги.
И дорожной пылью струится время,
И изломом судьбы – поворот пути.
Да, я снова один, но я снова с теми,
Кто, как я, продолжает идти.
Этот вечный путь –
бесконечный мир
И ковер надежды
тебе под ноги.
Ни сырой трактир,
ни почёт порфир,
Не заменят мне никогда
линий дороги.
Да, я снова здесь, и опять вдыхаю
Запах свежих мыслей по-над рекой.
И со мною те, кто идёт по краю,
Как и я, презирая покой.
И пускай уют
дверь открыл свою,
И пускай порог
мне грозит финалом, -
Я ещё в строю,
я пока что юн,
Я иду, доверяя своим
простым идеалам.
VI IX MMVI