То, что любовь — беда, а не награда,
Я понял поздно — на исходе дня.
Все те, кого любил сильней, чем надо,

Однажды уходили от меня.
И я кидался вслед, стучался в окна,
И знал, что зря, и становился плох,
Жалел себя, и все казалось — сдохну,
И подыхал. И все — таки не сдох.
... Земля мала, и — круглая, как блюдце.
Круги все уже, как я погляжу.
Настанет день — и все они вернутся.
Вернутся все.
И что я им скажу?

Андрей Макаревич