Все врут. Everybody Lies. Сплошь и рядом. На каждом шагу. Даже те, кто говорит что никогда не врут - врут. Самому себе. Окружающим. Хуже всего, когда самому себе. "Все будет хорошо". Да ни хрена. Все только хуже. Лучше вообще ни лицемерить. Хорошо когда ничего не понимаешь. А когда серое вещество работает - "хорошо" быть не может. Ни разу. Врут все и всем: родителям - что не куришь, девочке чтобы понравиться, друзьям чтобы уважали, себе чтобы не чувствовать себя гавном. Умирающим врут. Я вот вру: чаще по мелочам, во избежание проблем. Реже по крупному. Вот если бы вернуть время сторицей назад, все равно врал бы. Нахлынет бывает такое цинично-ядовитое настроение: когда хочется говорить правду. Всем. В лицо. На тебе ошметок, и тебе кусочек.

- Все хорошо, Гинтик?
- Да. Все хорошо (опять соврал, а кому впились мои проблемы)
- Как дела?
- Нормально (лучше сдохнуть, чем проявить тупую слабость)

Чего-то раздражен я сегодня, не по детский. Да и вообще "настроение" появляется в гости на минут 20 в неделю. И то, почти всегда когда один.