Кто знает мои утренние состояния, тот в курсе что утром - я не в духе. Ну не то чтобы я там совсем злой: состояний много, но в общем они раскладываются на несколько: угрюмое, молчаливое, саркастическое, просто злое. Потом умоешься, поешь, утро отступает - настроение улучшается.

И вот значит сегодня утром, проснулся с чувством сарказма: это такое интересное состояние когда хочется говорить правду, прямо и с издевкой - "мол только я один понимаю весь мир" - в последнее время это происходит довольно часто.

В туалет, в ванну, кофе, бутерброды, компьютер, песенки зарубил... звонок в дверь. Обычно, в такое время приходят почтальоны либо продавцы картошки. Сезон картошки прошел, значится почтальон. Я в трусах, в майке, носках - пока без штанов. Решаю в долю секунду что лучше штаны или халат. Халат. Открываю. Мужик.

Стоим смотрим друг на друга. Я конечно домой его не пускаю. После тупой и неловкой паузы, принципиально решаю не заговаривать первым. Молчим. Он смотрит. Я на него. Он заговаривает первым:

- Ты чего в халате?
- ?
- Так, бля, 9 часов, ты чего не на работе?

После этого вопроса, я понимаю человек передо мной неадекватный. С психами надо разговаривать - осторожно и уравновешенно. Могут заехать по балде и обокрасть квартиру: поэтому решаю в дальнейшем вести разговор деликатно:

- Хули надо?
- Короче, мы тут скидываемся на крышу.
- Хорошо, и?
- Ты чего, бля, такой агрессивный?

После такого вопроса понимаю о бессмысленности дальнейшей беседы. Резким, как реакция ниндзи движением, закрываю дверь. На щеколду, и на ключ. И начинаю рассматривать моего нового знакомого в глазок. А у самого ручонки вспотели. Страшно. Глазок у меня паршивый - много рассмотреть - не получается. Он опять тянется к звонку. Я решаю думать рационально. Пошел на кухню, взял нож, положил в карман халата. С мыслями что придется наверно драться, а я этого не умею: решил что драться лучше всего в тренингах. Нацепил тренинг. Обул кроссовки. Сверху халат. Все время без остановки трезвонит звонок - я азбуки Морзы не знаю. Но видимо короткими и длинными звонками, и этими обозначениями точки-тире он хотел сказать: мол открывай дверь, я тебя ограблю. Я пошел к компу, вырубил музыку. Если будут убивать, я по любому буду кричать - услышат соседи. Все легче. Открываю. Он:

- Ты чего двери закрываешь?

Я агрессивно:

- За молотком, шел для крыши

А у самого мысль, что вместо ножа в халате, лучше был бы молоток. Сам думаю: сейчас закрыть дверь и идти за молотком, или все таки подождать немного, чтобы не выглядеть психом. Хотя с другой стороны: полностью одетый, в кроссовках, сверху халат, я явно не выгляжу здоровым. Хуже не будет - закрываю дверь. Иду в темную комнату за молотком. Взял. Иду к двери. Открываю. Он еще стоит и смотрит. Я с молотком в руках. В халате нож. Агрессивный. Лицо злое. Мне ни хрена не страшно - а ему видимо стало. Он говорит:

- Я лучше пойду

Я спокойно, уже понимая, что к чему.

- Ну, смотри. Пока

Он спускается вниз по лестнице. Я стою провожаю его взглядом. Решаю посмотреть уходит он вообще или нет. Продолжаю медленно идти за ним. А он быстрым шагом сбежал по лестнице и на улицу. Я вернулся в квартиру. Сел за комп и долго ржал. Вот блин, парад уродов.