Настроение сейчас - одно из другого

ему достаточно улыбаться, чувствовать руку, продетую под локоть, смотреть завороженно на то, как ее ноги с тонкими острыми щиколотками и маленькими аккуратными ступнями подстраиваются под его шаги.

ей же надо постоянно получать подтверждения, важно слышать, больше чем чувствовать. Хотя и без слов все понятно, но ей надо услышать, для полной уверенности. Это какая-то игра с изощренными правилами.

иногда и он вступает в эту игру, тоже требует ответов, хотя ее поступки говорят куда красноречивей, но он уже принял правила и теперь пытка обоюдна.

начинается вереница уклонений, от самих себя, от правды, от доверия, которое может все решить, но это никому не нужно. Становится важен сам процес, как будто тут может быть поражение и важно не проиграть. И уже никто не помнит из-за чего все началось, и каждая увертка лишь запутывает ситуацию и удаляет от разрешения.

а потом все кончается, просто тает, как утрений июльский туман, к полудню вспоминаемый как сон, видение. И кажется нет никаких следов, потому что они никому не нужны, как и не нужна была ситуация, потому что она сложна. А зачем сложности если можно глотнуть и веселиться, не вспоминая о том, что когда-то казалось хорошим, приносило радость, а потом вдруг стало трудным. А от трудности проще всего избавиться, вычеркнуть и никогда больше не вспоминать.

но все же маленький следок остается. Он лежит измятым листком на дне ящика или отзыватся грустной песней, черно-белым фильмом, выскакивает неожиданно из-за угла знакомым силуэтом, отбрасывает тень на кусты и дома. Со временем все реже и реже. Но он остается, и потом, когда все временные увеселения и сладкие вина заканчиваются, когда суета проходит и осознается как просто суета, он вытекает маленькой соленой каплей, скатывается по скуле, по щеке и вот теперь его уже точно не вернуть, не распутать тот клубок, который когда-то, в горячке был скручен. Да и клубка уже нет. Он превратился в грязный, сбившийся, бесформенный комок истлевших, вылинявших, спутанных ниток, разрывающихся от малейшего усилия.

именно такого усилия не хватило когда-то давно, когда хотелось смеяться и развлекаться, именно такое, небольшое усилие, которое тогда могло все исправить, теперь становиться разрушительным. Именно теперь приходит осознание хрупкости такого рода взаимодействий, то есть чем ближе, тем легче запутаться. А раз запутались вместе, то и распутаться можно лишь сообща.

но для этого нужно доверие, открытость, понимание. Но как можно доверять после стольких предательств?! Как можно открыть то бесценное, что было уже поруганно?! Как можно понять то, что одновременно так близко и так не похоже на тебя?! А оказывается что можно: не все одинаковые и не все хотят только брать. Некоторые предпочитают отдавать, отдавать вдвойне и безвозмездно, лишь бы был тот кто готов принять.

но осазнание этого может не прийти никогда, а может блеснуть в той маленькой соленой капле, ворваться с красными хрустящими листьями в незатворенное окно, проплыть отражением облака в одной из рек такого незнакомого и манящего города. Главное чтоб не было поздно.

в такой ситуации мог бы оказаться и я, если бы была такая книга.. про меня.. но я не Джек Бёрден.. у меня не книга, а жизнь