В колонках играет - Bad Astronaut - Best Western
Настроение сейчас - ну вот так

Он стоял на мосте О'Коннелла и смотрел как капли дождя оставляют на ещё недавно гладкой поверхности воды круги. Мелкий дождь только начинался, но сгущавшиеся на протяжении всего утра тучи обещали продолжительные излияния. Глядя на возмущающуюся воду Лиффи, он стал размышлять о собственной положении, и тут неожиданно осознал, что идти ему ровным счётом некуда, что в кармане его ни пенни, и занять не у кого. Он оказался один в чужом холодном городе. Усиливающийся дождь подвёл его к мысли что если не поискать укрытия от стихии, то он ещё окажется и в промокшей одежде. Конечно такая перспектива не прельщала, но скрываться он не собирался. Равно как и продолжать смотреть на воду.
Вариантов развития событий у него было предостаточно. Раз идти некуда, значит все дороги открыты. Конечно он мог посетить городские достопримечательности, которые ещё не успел посетить. В голове вертелись: Собор Св. Патрика, Мэрион Сквер, Сент Стивенс Грин. Так же не исключался вариант с облюбованным уже Тринити Колледжем. Но всё это казалось слишком крупным. Нужно было что-то более соразмеримое с этим мелким стелющимся дождём.
Тогда он решил что неплохо было бы дойти до Доллимаунта, побывать на окраине. Он не стал задумываться почему его тянет именно туда, просто справился с путеводителем и зашагал своей обычной быстрой походкой по О'Коннелл Стрит.
Идя по опустевшей в обеденный час улице он нащупал во внутреннем кармане пиджака крупную монету, и уже было обрадовался, забрезжила мысль об обеде. Но с извлечённой монеты на него смотрела не арфа, возбуждающая воображение переливами струн. Это был Стивен Джеррард. Коллекционная монета, может быть весьма дорогая, даже тут, где Англия - узурпатор. Нет, эти мысли надо гнать. Подарок. Память. Дороже денег. Хотя желудок уже просит подати...
С таким мыслями он поворачивал на Парнелл Стрит. Парнелл. Чарльз Стюарт. "У Дэнти в шкафу две щетки. Щетка с коричневой бархатной спинкой в честь Майкла Дэвитта, а щетка с зеленой бархатной спинкой в честь Парнелла." Это он подумал почти вслух. Снова память. Единственное его богатство. Хотя ещё есть воображение, которое не раз играло с ним злую шутку, и которое он продолжал лелеять не смотря ни на что.
Удержаться, не свернуть на Норт Грейт Жорж... Прошёл. Дальше, до Саммерхила недалеко. Шляпа набрала влаги и отяжелела. Но не голова. Мысли всё тем же чистым потоком проходили сквозь его сознание, задевая чувствительные струны воспоминаний. Как те струны, которые он ожидал увидеть на обнаруженной недавно монете. А всё-таки надо что-то сообразить с обедом.
Он стал вспоминать какие купюры держал в руках, а какие лишь видел издалека. Катерина МакОули (5 фунтов), Джеймс Джойс (10)побывали в его кармане, а Даниэла О'Коннелла (20), Дугласа Хайда (50) и опять же Парнелла (100) он видел лишь издали. Удивительно, и как это можно было запомнить все эти имена: революционеров, первого президента, монахини. Память. Память...
Отвлекшись от воспоминаний он обнаружил что уже идёт по Саммерхиллу. Дождь перешёл в свою самую продолжительную стадию, в такие моменты кажется что он не закончится никогда. Это даже не похоже на дождь: вода как будто не падает с неба, а материализуется где-то недалеко от земли и норовит плеснуть прямо в лицо. Струи почти горизонтальны. До чего ужасный климат. Совсем не похож на континентальный. А ведь ещё пару месяцев назад думал что такой климат пораждает гениев, слушал по 5 альбомов "Битлз" в день, незнал куда бежать от собственных мыслей. Впрочем что-то осталось и до сих пор. Только мысли уже не тяготят, и бежать никуда не надо. Можно просто спокойно продолжать движение по городу в сторону рабочих окраин. Когда-то и он жил на такой же окраине большого города, за десятки километров отсюда. У него было место где можно было переночевать, была сухая, тёплая кровать, сменная одежда. Это кажеться было оч давно.
Вот уже и Фэйрвью. Неплохой ритм. Жалкий вид наверное щас: промокший до нитки человек куда-то спешит, неровной, даже неуклюжей походкой. Снова воспоминания. Фаст-фуд ресторан в центре города, тот же промокший человек ест принесённую с собой еду. "Да тебя из жалости не станут выгонять! Как будто кораблекрушение потерпел!" Хорошо это было...
Вот уже и железная дорога видна. Осталось совсем немного до Хоут стрит. А раньше железную дорогу видел чуть ли не каждый день, ведь жил недалеко от станции. И вспомнилась поездка в Прохоровку. Спонтанная, бурная, драут, стут, опять же "Битлз"...
Это уже никогда не повториться! Никогда уже не будет такого же звука битого стекла, никогда он не будет идти по промокшим улицам под таким же дождём, никогда не будет мчаться по первому зову, никогда не будет танцевать на площади. Никогда... Он туда не вернётся.
Конечно вернётся! Что за ерунда! Ведь там же остались все действительно близкие люди! Может быть они даже ждут. Иначе и быть не может. Решено! Нужно возвращаться. Но вопрос в том как... Нет ни денег, ни возможности их заработать. Остаётся уповать лишь на чудо. И оно происходит. Он проснулся...