лето. когда в городе мало людей. можно идти куда хочешь мокрым - зной или внезапный дождь. а он даже лучше - прибьет пыль, подарит улыбки навстречу. и все равно куда, ведь это лето последнее. последнее вне себя, а потом надо будет войти, как входит рука в рукав. какой-то голос спрашивает зачем гладить манжеты или просто слишком жарко. трамваи еще не такие пустые как раньше, в другие, те же самые времена. а ночью поют птицы, дают концерт самим себе - не припозднившимся путникам, которые послушают и думают это уникально, это не забыть никогда, это надо воспеть в стихах, одах, тысячах од и этого будет мало. а потом забывают, как только дойдут до дома - сожмутся в калачик или растянутся длинее чем днем бывают. забудут до следующего раза, до поздней прогулки, до нового восхищения. И так забывают все на свете, ищут кого-то, часто называют его себя, а очнутся и через пару недель 29. Так бывает нужно не упустить эту пару недель.


хотел добавить песню, но музыкон скурвился