Боже мой, если бы я могла, я бы писала рассказы.
о море, о небе, о великой и вечной любви маленького купера к большому и основательному порше, о жизни в бетонных коробках, пропитанных запахами озона и сгоревшего дерева - слышишь, мы там, там, на обломках, глловешках, мажемся в саже, пытаясь выбраться, хватаясь и не понимая, что выхода нет, что если и есть, то не здесь, не внутри коробки - а где?
Но я не могу.
Потому что в моих рассказах в большую и чистую любовь обезательно вмешается замена масла и лада калина.
а это уже нехорошо.