Ночь какая-то желтая. Будто больная. Хотя она и впрямь больна...
Я наверное тоже. Не знаю чем. Пессимизмом? Нет, это не то. Наверное это что-то, для чего слова не придумали, потому что никто не признавался другим в том, что чувствует это, думая, что он такой один. Все так думали, и в результате это что-то осенне-желто-черное, сжимающееся где-то у горла не имеет имени. Это больное, грустное и такое красиво-пугающее приходит ночью, в желтом свете фонарей сквозь черный КАК ПОЛОЖЕННО воздух. Больной. Это не болезнь, это что-то другое. ЧТО-ТО.
Мне хочется нарисовать серое, хочется написать слезливое. Иногда просто хочется завыть.

Я пишу по ночам, по-этому у меня лучше получается писать ангст. Особенно, как выяснилось, о смерти. И это НЕ готично. И это даже не депрессия.

Что-то, что-то, что-то...

Яааа...не я...