... хорошо.

Его глаза - 100% консистенция боли, а я опять пьяна. И не виновата в этом.

Просто сидела в парке и читала, они подошли - трое, три машиниста московского метрополитена с бутылками пива. Разве могла я отказаться? Оставить свою коллекцию? Нет. Врач скорой, мент, рэпер, машинист, алкаш из СССР... неплохой набор для начинающего журналиста, даже сногсшибательный. Аура работает.

Но итог один - пьяна. И Он разрезает мне вены улыбкой и словами. "Вот помнишь, как *** был пьян, ты сейчас такая же..." Заткнись. Не мешай мне страдать. Я уже привыкла к этой боли.

Пощечина. Крик. Стук каблуков. Но только в моём сознании. В реальности - улыбка и наивные слова: "Это пройдёт, милый...".

Крупина, мне страшно. Он мне слишком нужен. И теперь последние стены между нами стёрты. Это как раз тот момент, когда два человека становятся практически одним. И я уже не ловлю ритм его дыхания, я дышу вместе с ним. я - это он... хотя это и больно и странно. И я не знаю, что будет дальше. Слишком быстро жизнь несётся под откос... моя, не его... Проклятье. Что может быть дальше? и потом... потом... потом.

Не вини себя ни за что, любимая. Это счастье мы заслужили нашей болью. Заслужили, слышишь?

... Только слишком часто в последнее время я задыхаюсь от любви. От неё и умру.

Мы рассекаем друг друга мгновенно.