Мне больно. Всё замечательно. Просто волшебно! Надоело всё делать самой - звонить, просить куда-то подъехать, переживать за него и ещё испытывать эту проклятую надежду, что мы всё-таки встретимся.

Пять дней. Пять грёбаных дней с тех пор, как ты приехал. И за это время 2 звонка - спросить, всё ли у меня в порядке, 3 поцелуя - один из них я просто украла, потому что проспорила и это было НЕ_моё_желание. И, что хуже всего, не_твоё.

За два дня ни одного звонка. Недоступен. Вот и молодец. Удачи вам с Кляузером. И ничего, что моё свободное время выпадает раз в год, а его - каждый день.

Хочу убить себя сигаретами. Идиотское "сегодня".

Ты была права, сестрёнка, про третью смерть... Смерть вообще неизбежна. А мне вечно достатётся роль того, кто должен вытащить людей из транса после смерти кого-то из близких.

Как же я устала. Кто бы знал. И "надежда" теперь всего лишь слово из 7 букв, не более того.

Всё хорошо. Сейчас пойду покурю, посижу с Марусей и мы сходим в Макдак за Макфлурри. Кажется, это всё, на что я сегодня способна. Остальное за меня доделает время, музыка и проблемы. Они хоть немного отвлекают...