Я когда-то писала стихи, считала себя поэтом, при этом раздуваясь воздушным шаром. Маленьким цветным шариком, воображающим себя планетой. Стремилась в небо, досадуя на веревочку из обыденностей и привязанностей, мешающую лететь высоко-высоко. Считала, что она лишает свободы, и если б не это, все было б легко и прекрасно. Но время - штука опасная, медленная, текучая... И неизвестно, что было бы лучше: синее небо, или спокойствие камня. Время развело руками, хлопнуло в ладоши, поменяло местами день с ночью... От воздушного шарика осталась тряпочка, домашний халат и тапочки, мерцающая глубина монитора и бесконечные разговоры. Я когда-то писала стихи...