Было небо отражением грязи,
По которой нас вели в наше небо...
Стало ясно: все дороги закрыты,
Кроме этой, автоматами указанной...

Стало больно, что кресты нарисованы...
Стало больно, что до звезд не доплачешься
И что путь наш не раз повторят ещё
Те, кто ждут от Ада добрых намерений...

А ещё осозналось вдруг ясно,
Что не так уж всё это напрасно:
То, что мы не успели проститься...
То, что вы не успели простить...