Создать идеал и убить в себе жизнь:
Что может быть проще, и что будет страшней?
Детский крик в тумане непрожитых дней
Растворяется, словно крик чайки в морской глубине.
Трава не перестанет быть зелёной,
Всё так же будут сиять глаза влюблённых,
А ты уже умер,
И нет у тебя ничего, что держало бы на этой земле.
Ты можешь метаться зверем в запертой клетке,
Но бич щёлкнет, и ты станешь в стойку…
Всё это убивает ровно настолько,
Насколько ты сам позволишь себя убить.
Ты скажешь: ''Этого не может быть!''
Но когда ты готов убить себя, или того, кто встал на твоём пути,
Это значит, что пора идти…
Куда – всё равно, лишь бы подальше
От грязи, вранья и позолоченной фальши…