Атлантические ветры неродившегося дня,
Не ответят что грешно тут, а что праведно в ночи.
И не будет мне ответа... Лишь пустая западня,
Заведет как будто в омут и в объятья заключит.

Как Вам спится , Касабланка? Я поломанный каблук…
В Марокканской полудреме, одинокий сиплый крик.
В суматохе полустанка, В Вашу дверь тревожный стук.
Но никто ему не внемлет, и он смолкнет через миг.

И не камню, и не свету, и не взгляду с под ресниц.
Ни кому уже не верю, мне не выбраться со дна.
Увядающим букетом, из тупых вязальных спиц
Я воздам Вам за потерю, капучинового сна.

Все в итоге наизнанку, ваши слезы - просто блеф.
Мне достаточно азарта, а везение не в счет.
Здравствуй радость - Касабланка, Вы не туз, а дама треф.
Нагадали мне, что карта эта - гибель принесет.