И все же я ошибался. Сны - это как наркотик. Их действие походит с ломкой и болью, но они доставляют море удовольствия. Во сне можно по прежнему быть с тобой, обнимать и целовать. Это единственное, чего я хочу. Быть вместе.
Сегодня уже как-то спокойнее все воспринимается. Исколотое шипами сердце теперь уже не плачет, не бьется в истерике. Оно забилось в дальний угол, как ребенок, и там тихо стонет от боли и обиды. Любовь не проходит, нет. Проходит первое истирическое состояние души. Теперь она будет болеть так же, как голова. Невыносоми и глубоко, доставляя новую порцию боли при каждом движении - каждой мысли о тебе.
А еще я очень сильно хочу желать тебе спокойной ночи. Каждую ночь. И знать, что эта ночь действителньо проходит спокойно. Что ты мирно спишь и ни о чем плохом не думаешь. Мне так нравилось наюлюдать за тобой спящей. Ведь, наверное, просидеть на полу, рядом с кроватью, только затем, чтобы понаблюдать как ты спишь, можно лишь тогда, когда любишь.
Poets of the Fall - Carnival of Rust. Помнишь?

Четвертый день тишины...