находиться здесь - все равно что вскрывать собственную грудную клетку под звуки лаунжа.
нестерпимо больно и смахивает на трагикомедию.

я снова брюнетка (возвращаюсь к истокам).
я снова одна (дожидаюсь тебя в этой проклятой норе).
от моего сочинительства начинает не на шутку попахивать гнилью.
я ищу вдохновение у уорхола и седжвик и выскребаю остатки красивых слов с самого дна души.
дефицит бывает трех видов: слов, пульса и твоего тепла.
особенно меня терзает последний.

кризис жанра. у меня в запасе больше не осталось метафор.
хотя, возможно, это и к лучшему?
[мне отчего-то кажется, что они помешают мне сказать, как сильно я скучаю.]
о, мой маленький принц, мой любимый мальчик, похожий на чудака-иностранца,
докажи мне, как дважды два четыре, что наша жизнь - не оборванная сюжетная концовка...

мое состояние близко к паранойе.
мечтаю о сигаретах.