Это цитата сообщения cat-walking-alone Оригинальное сообщение

Удар

Когда тебя в пятый раз за один вечер бросают лицом вниз в грязную лужу, в голове остается только одно желание: не подниматься. Прижаться щекой к размокшей от дождя и твоей собственной крови земле, закрыть глаза и позволить делать с тобой все, что угодно. Все, насколько им хватит фантазии. Это не болевой шок, не имеет значения, сколько там всего внутри сломано; каждое ребро – это всего лишь ребро. Важно нечто другое, что ломается под ударами чужих сапог, то, что заставляет многих закрыть глаза и уйти под воду за последние сто метров от берега. Это не правда, что на последний рывок нет сил. Они всегда есть. Всегда.
Ощущения от каждого нового удара – это что-то между уже и еще не больно: в данную секунду времени ты их почти не чувствуешь, настоящая боль – до темноты в глазах – придет чуть позже. Где-нибудь в безопасности, на диване, дома, там, где можно залезть под одеяло и упоенно жалеть себя. Пока что еще в горле не успел поселиться плотный комок ненависти к себе и осознания, какое же ты дерьмо и какой же ты трус. Пока что ты просто радуешься тому, что удалось выжить. Пока что попытка замереть и притвориться мертвым под чужими ударами кажется тебе чуть ли не наивысшей смелостью.
Много разных мыслей проносится у тебя в голове, когда в носу кровь смешивается с грязной водой… Ты медленно поднимаешь голову. Медленно и осторожно приподнимаешься на вытянутых руках. Медленно становишься на колени. Медленно встаешь на с трудом удерживающие тебя ноги.
Это не важно, на сколько ударов тебя хватит. Эти последние сто метров никогда не давались легко.
Ты смеешься каким-то совершенно сумасшедшим и бесшабашным смехом. Секундное замешательство на их лицах – твой шанс успеть ударить еще раз. Но даже это не важно. Они даже не представляют, насколько ты устал чувствовать себя дерьмом.