Осень, что же ты делаешь со мной, осень? Я так ждала твоего прихода, предчувствовала твой запах, едва уловимый, чуть горьковатый, но пьянящий своей свежестью… «В багрец и золото одетые леса», - знакомая с детства строчка…Что же ты делаешь, осень? Куда дела все иные цвета, кроме рыжей ржавчины и безысходной серости? Отчего давишь, прижимаешь к земле тяжелым, низко повисшим, нахмуренным небом? Зачем топчешь мою душу, как безликие прохожие втаптывают в грязь опавшие листья? Что случилось, отчего ты плачешь и плачешь, роняя холодные дожди и мешая их со слезами на чьих-то запрокинутых, бледных лицах?
А в небе, на западе, горит закат…Розовые и фиолетовые полосы исчертили потемневшее небо, кое-где расцвеченное тревожными желтыми всполохами…Холодно, пугающе…и так красиво…Красота осени немножечко иллюзорна, она сродни красоте смерти…Ведь осень и есть не что иное, как смерть…Зима гораздо честнее, она не пытается спрятать увядание в надуманной роскоши золота, у зимы есть только два цвета: черный и белый…
Зима…станет ли легче зимой, заметет ли снег все раны, обиды, горести исцеляющей белизной снега? Быть может…

А пока – осень…