[344x480]
На склон холма , в густые клены
Спустился тихо вечер сонный ...
Среди дубов коричневатых
Скользит последний луч заката .
И каждый лист в тени лесной
Играет медью вырезной .

В далеком отблеске сиянья
Холмов синеют очертанья ,
И тучка в переливах света ,
Зарей вечернею согрета .
Румянится , как гладь озер ,
Что радует индейца взор .

Напевы гимнов погребальных
Летят среди холмов печальных ,
Где молчаливо и сурово
Индейцы вдоль ручья лесного
Несут , вглубь леса уходя ,
К могиле мертвого вождя .

А в Месяц Лилий у вигвама
Еще стоял он гордо , прямо ,
И тридцать зим в снегах метели
Волос коснуться не успели .
Но как созревший тяжкий плод ,
Упал он в пору непогод .

Плащ из оленьей темной кожи
Покрыл вождя . У ног положен ,
В тяжелых складках , лук с колчаном
Для подвигов в походе бранном .
Щит , оплетенный камышом ,
И пояс с бусами на нем .

Шли девушки , полны печали ,
И песни их тоской звучали .
За ними следом молодые
Вожди и старики седые
Вели , молчание храня
Осиротевшего коня .

Конь , от узды освобожденный ,
Седла и всадника лишенный ,
Храпел , метал глазами пламя ,
Ступал тяжелыми шагами ,
И взор его искал того ,
Чье сердце навсегда мертво ...

Схоронен вождь в сырой могиле ,
Коня на волю отпустили .
Но тотчас же стрелой певучей ,
Сраженный в грудь , он пал могучий ,
И там , где нет сиянья дня ,
Хозяин вновь обрел коня ...

(Генри Лонгфелло)