Бесполезная любовь бесконечный стук шагов. может стоит пока что отложить эту любовь на второсортную роль в моём сердце?  Сидеть на чердаке, подпирая кирпичную стенку, и слушать : кажетса что кто-то бегает по крыше бегаю сотни людей, и этот стук бьет по ушах, я смотрю в люк, на крышу а там пусто, никого нету, а звук есть.  в этом полумраке, круглосуточном, царит пыль, и еще странный запах ваты, и мне удобно сидть здесь и читать книги с мокрыми страницами. А все вокруг да около.

Хахотелось петь, громко, но петь так чтобы неслышать собственного голоса. А взгляд зацепили розы, ростущие в соседнем дворе, а мысли мысль о том что если они еще  цветут значит лето еще неполностю умерло, или усноло, или растворилось, не только во мне но и в других. Но осень играет с нашими волосами а волосы с мыслями. И возникает облачная надежда на то что возможно когда нибуть я увижу на прилавках магазинов роман "Дочь Булгакова".  Самокритика иногда слишком сладка с моих глаз, а с других, мне просто страшно спрашивать у других.

Знаеешь... Мариетта Резеткина. А может её зовут и не так, и современем её имя всовершентсвуетса... Мне иногда мерещитса девочка с контробасом, которая в облаке грусти сидит и играет в липовой алеи, в парке какогото большого города, где наступила осень, и листья мягко шелестят под её ногами,  шелест этот слышит только она. и на крышах многоэтажек... а она кажетса и балерина еще... только она живет только осеню... каждую осень с 1-го сентября, её мир открываетса в моих снах. может суждено снять фильм о ней? а может её зовут Анна ?