О, как жаль что я немогу в точности описать и собрать  с стенок мыслей до последней капли это чувство. Эта глупая злость и раздражение которое сьедает все все хорошие и плохие мысли. Руки дрожат, а с ними и безумие гдето в нутри, мне так тежело щас высказывать свои мысли, смотреть комуто в глаза. Я пыталась скрытса в книгах, слушая как тежолые звуки тиканья часов разссыпались в стенах дома, построеного на чувствах. И в нем не то чтобы тишена, это хуже, это громкое Тиканье Часов! Оно становитса все громче и Быстрее, а с ним я осознаю как быстро ускользает сквозь пальцы как писок Время. Это Песок Песочных Часов. Он пугает меня каждой мелкой писчинкой. И в глазах на самых корнях ресниц как бутто застывают какие-то картонные коробки, которые мешают мне видеть, тоисть мечтать о чемто том что я хотела бы увидеть в будущем. и если я даже немогу мечтать, то зачем вобще  дышать? А слышу вкус толко Нафталина. Я поой возвращаюсь в строки старого Дневника, и моя кровь мешаетса с горестю и радостю, горестю потери прошлого, и радость осознания что это когдато было.