Ради чего рифмовать эти строки
И вспоминать свои прошлые пороки?
Что случилось, а что нет?
Как отнес ей тот пакет,
И все на этом.
Найки, тебе не суждено быть поэтом.
Сиди себе строй чертежи
Или что-то на борде покажи.
Но все мысли об одном,
И насрать, что буду делать потом.
Она писала классные стихи,
От моих останется только немного трухи
И пара записей на жестком диске.
Почему я у нее не в черном списке?
Даже смотреть друг на друга нереально.
Все, что пишу я, на столько банально,
Что тошно самому.
Сижу в дыму
В своей комнате
В полной тишине.
Только наша греет душу мне.
Так одиноко.
Услышать бы чей-то голос только.
Над городом давно уже темно
И так уныло.
Мне все равно, какие мудрости впереди,
Какие реки ждут позади.

Мыгаполис стих,
Услышав о нас двоих.
Ведь я уверен, ты тоже лишь мечтаешь о сне.
И все по моей вине.
Нам двоим здесь слишком тесно.
Что в том краю, мне не интересно.
Почему так мало часов в сутках?
Ничего не успеть.
Не так-то просто заставить душу петь.
Кому это надо?
Пара возгласов - лучшая награда.
Мне бы хватило ее улыбки.
Все, кладите на носилки.
Я готов.
Пробивает дрожь весь кожный покров.
Она позвонила. Это любовь?
Гони лошадей, чувак!
Ведешь себя как полный дурак.
Ты хоть сам знаешь, чего хочешь от других?
Хочу, чтобы огонь стих
В душе моей.
Сколько хочешь лей в нее бензин,
Она потухнет, не достигнув пика жара,
Если не найдется для нее пара.

Да, бывает и так,
Обычный пустяк
Порождает крик души,
Хоть целый альбом запиши
О всех чувствах.
Хватит слов еще штук на пять.
Но все же нужно поспать.
(с)

и я не поверю, что это не про меня.

p.s. иди на хуй.