За кухонным столом сидела девушка и курила. Дело было не в том, что ей это нравилось или она успокаивала таким образом нервы. Тут другое: ей нужно было чем-то занять тело, пока мысли были где-то далеко. Она была достаточно привлекательна для своих семнадцати. Большие глаза блестели янтарем в свете сигареты, по оголенным плечам струились золотистые локоны, не портил ее и чуть вздернутый носик. Медленно поднимающаяся и опускающаяся в такт дыханию грудь была способна свести с ума большую часть мужской половины ее знакомых, будь здесь хоть один из них.
Ее звали... ее имя было не важно... окружающие звали ее Платан. И думала она не о таких банальных вещах как смысл жизни или любовь или музыка.
Она думала о себе. Ей говорили комплименты, одаривали вниманием. У нее были влюбленные поклонники. И сейчас она впервые спросила себя: "Чем же я лучше других?" И не могла найти ответа. Ее волновало, что так много молодых людей дарят ей свои сердца. А разбивать их так не хотелось. У нее не было постоянного парня. Он был ей не нужен. Она могла позвонить любому из своих поклонников и он бы приехал к ней. Но почему?
Платан потушила сигарету. Затем встала, подошла к открытому окну и вдохнула прохладный ночной воздух.
На ее вопрос многие до сих пор не могут найти ответ.