Слова: Т. Шаов
Исп.: Тимур Шаов

Эх, нищее племя, коллеги-врачи,

За что ж нас судьба наказала?

В аванс выдают нам анализ мочи,

В получку - анализы кала.

От голода пухну и выпить хочу,

И кожаный плащ прохудился.

Подайте, родимцы, простому врачу,

Чтоб доктор хотя бы напился.

"Нет жизни на Марсе" - ученый сказал.

У нас - тоже нет, уж поверьте.

Я гол, как сокол и я зол, как шакал,

Я нищ, как Ван Гог перед смертью,

Жена, как голодная телка, мычит

И детки ждут хлебца от папки. 

У папки в кармане - анализ мочи, -

Не фунты, не лиры, не марки.

        Приходи ко мне лечится

        И корова, и волчица,

        Приноси сметану, мясо,

        Самогонку, что горит.

        Всех он примет, всех пригреет,

        Исцелит от гонореи,

        От инфарктов и инсультов, -

        Бедный доктор Айболит.

Иль посох мне взять, - да в Святые места,

Иль вором работать в Багдаде.

Подайте, родимцы, за ради Христа,

Аллаха и Кришны за ради.

Как выйдешь на паперть,

Как глянешь окрест, -

Нет, счастья, покой есть и воля.

Отчизной поставлен на мне красный крест,

И в зад полумесяц мне колет.

В отместку Отчизне я мелко гляжу, 

Мой ум помутился от горя.

Назло государству по клумбам хожу

И матом пишу на заборе.

Не лезьте ко мне, бо могу зашибить,

Чиновников всяких орава!

Как вещий Олег, я намерен прибить

Свой sheet на воротах Минздрава.

Я - жертва Минздрава, я - падший престиж, 

Я - швед под Полтавою, братья.

Я - черная моль, я - летучая мышь,

Я - функция в белом халате. 

Как берег надежды, как факел в ночи,

Как символ любви на планете, 

Как солнце, мне светит анализ мочи,

И больше ниче мне не светит.