Свобода, небо, ощущение полета, - все это так необходимо иногда... Как грустно бывает от того, что ты один, одинок, а твое тело сковывает тебя, превращает в раба своей вечной агонии. Но потом грусть превращается в тихую, но властную ярость, и ты, агонизируя, кричишь: "Да, давай еще, еще большей, грубее, чем хуже - тем лучше! Ломай меня, убивай мой разум, глупое тело!".
А потом приступ сумасшедствия проходит, и ты превращаешься в оплот вселенского бессилия, апатии и всего того, что за этими словами скрывается. И тебе почти все равно, есть только тупая ноющая боль в груди, только зияющая пустотой рана, только ты один на один с собой.
Тебе кажется, что все прошло, ты думаешь, что ты спокоен, уравновешен, но на самом деле есть только ты и дыра в груди, куда проваливаются все радости мира, без возможности остановить надвигающуюся бездну.
Это напоминает ощущение полета. Он он отвратителен, это все равно что сравнивать полет радиоуправляемого самолета, детской игрушки, и птицы - живой, настоящей. Тебе только и остается, что пытаться различить, смутно представляя как, самолет ли ты, игрушечный и пустой, или птица ты умеющая летать.