Бывает так: ты просыпаешься рано утром и, ещё не открыв глаза, знаешь, что солнце пробило штору и освещает комнату, стул, шкаф и тёмный деревянный ларец с бесполезностями.

Ты закутываешься в одеяло и наклоняешь поднявшуюся было кошкину голову – спи, спи ещё, кышка, сегодня же воскресенье. Спешить некуда.

Лежишь, блаженствуешь и мысли твои о кофе, о кофе по-тунисски или по-австралийски – сейчас не важно каком – в потемневшем медном кофейнике с тонким изогнутым носиком. И о добром куске омлета, подрагивающем на тарелке.

Не просто омлете. Со вчерашней, зажаренной на гриле курицей. С самого нежного места – грудки - отрывая руками куски мяса, оставляя – обязательно! – золотистую кожицу. И – в небольшой противень с высокими стенками, смазанный сливочным (прощай, диета!!) маслом. Сверху – порезанные кружками шляпки шампиньонов с молодыми, розовыми пластинками. Они всплывут, но это не беда.

Омлет! Белки и желтки взбиваются по отдельности, так надо, затем вместе с молоком, затем туда же петрушкины листики, оторванные руками. И – в духовку.

И в тот момент, когда ты уже, кажется, слышишь запахи омлета и кофе, ты понимаешь, что нет, что нет рядом человека, который встал бы ни свет, ни заря и подарил бы тебе этот банальный омлет, этот завтрак, это утро, это счастье.

И в этот момент ты знаешь: день твой испорчен безвозвратно.

[700x477]