Mama, we all go to hell.
Mama, we all go to hell.
I'm writing this letter and wishing you well,
Mama, we all go to hell...

Жарко. Я хочу осень. В России очень красивая осень, знаете? Пожалуй, самое красивое время года. Небо высоко. А в Грузии - весна. [591x600]
Потрясающая. А вчера я прошла много километров в своих драных черных кедах. По кругу. В этом городе уже нет ровным счетом ничего интересного. Я всё время чувствую какое-то гнусное угнетение - сама не пойму, отчего. Надо работать целый день. Тогда мне нормально. И сменить обстановку хотя бы на время. Я ведь должна хоть немного соскучиться. *____* Температура воздуха ни с того ни с сего стала повышаться. А мне не нравится. Лучше пусть дождь: я только успела к нему привыкнуть. Слух не воспринимает никакую музыку, глаза отказываются читать. Я сейчас легла бы куда-нибудь... под море. Меня всегда это очень пугало. Давление километров воды над головой. Гидростатическое, что по формуле ро-жэ-аш: плотность воды, умноженная на ускорение свободного падения и  высоту столба жидкости. Это ведь очень страшно. Но и холодно. И приятно - что холодно. Где-то в это время, только два года назад, мы с моим любимейшим металлистом кушали в выжженных пляжных кустах вишневый пирог^^. А потом пели "Арию" под мой жалкий аккомпанемент, я ведь только училась тогда на гитаре играть. Где-то в это время... И всё это было ужасно трогательно. И мост над Мтквари, и дождь, и мокрые по самые бедра джинсы, пропитанные лужами. Но это всё из другой оперы. А в этом городке даже нет мостов. Меня однажды это шокировало. Поэтому я вернусь к мостам. Может, не через Мтквари: через Москва-реку, скажем, или даже Неву. Она мне нравится. И это мой ритм. А сейчас не мешало бы дрянную погоду и славный квартирник.