Каждый мужчина привносит в твою жизнь что-то новое.
Так же произошло и в этот раз.

Обычная квартира. Скорее всего, досталась в наследство от бабушки-дедушки, в которой рассохшийся сервант соседствует с фикусом в широком горшке. Выцветшие фотографии. Окна во двор. Громко хлопающая дверь в подъезде. Мы не часто встречаемся тут, все же больше предпочитаем выбраться за город и гулять по затопленным снегом аллейкам дома отдыха.

Но иногда ты привозишь меня в этот Дом.
Свет фонаря рисует контур окна на ковре. Я сижу в центре, поджав под себя ноги. Глаза в этот раз - завязаны. Ты сидишь в кресле за спиной.
-Помнишь, ты говорила, что увлеклась историей вин?
-Конечно,- голос тихий, во всем теле разлита нега и расслабленность, и предвкушение продолжения вечера. И маленький затаившийся страх, что Он придумает в этот раз.
-Устроим дегустацию?
Его улыбку я чувствую позвоночником. Каждой клеточкой.
-Как скажешь, -улыбаюсь в ответ.

Первый раз нас представил друг другу генеральный директор. Я только пришла в компанию в качестве директора по персоналу и старалась спрятать свой страх под уверенной улыбкой и четкими жестами. А ты наоборот, был вальяжно расслаблен и не утруждал себя соблюдением корпоративного дресс-кода. Широкие ладони, очки в стильной оправе и …секс в каждом движении. Тогда я еще посмеялась про себя, что создает же природа таких типчиков для неуверенных в себе дамочек. И окрестила про себя «дамским прихвостнем».

А сейчас сижу перед тобой с завязанными глазами. И кажется, что весь мир сосредоточился в этой квартире с пыльными шторами.

-Возьми бокал.
В руках оказывается высокий фужер. Я чувствую его наполненность и стараюсь не расплескать.
-Почувствуй его аромат и опиши мне.
Подношу бокал ближе к лицу и чувствую прохладу стекла, его однозначность, в которой спрятана маленькая История.
-Ну же!
Ты нетерпеливо ждешь описания. Ну что ж…я попробую. Первое, что я чувствую- это сложное соцветие, из которого придется вычленять знакомые ароматы. Что может быть более чувственно и волнующе, чем вино? Это стекло однозначно и четко…а вино- дарит иллюзии, рождает историю и легенду. В каждом напитке спрятана маленькая тайна. Помнишь Брэдбери? И его совершенно потрясающее «Вино из одуванчиков»?
Здесь, все немного не так, История конечно тоже присутствует, но первое, что я чувствую- это аромат темных фруктов…их насыщенность соком и переспелость, готовность взорваться маленьким фейерверком на кончике язычка. Ежевика. Может быть немного черники, но уже не так однозначно. Аромат волнует, уводит за собой.
-Дальше.
Второй ноткой начинаю чувствовать пряности. Черный перец, ваниль и корица.
-Попробуй на вкус.
Делаю маленький глоток, чтобы только лишь ощутить вкус. Интересно…послевкусие все-таки фруктовое, а не пряности.

Чувствую, как ты из кресла опускаешься на колени за моей спиной. Это нервирует. Чувствование тебя рядом, но не возможность почувствовать физически. Температура в комнате подскакивает на несколько градусов
-Хорошо, к чему подавать такое вино?
-Хм…точно не к мясу и не рыбе. Может быть фрукты, но не цитрусовые. А лучше всего к сыру. Острому и пряному. Дор брю.

Наш уход в тему оказался остро-социальным. Я сокращала 10% численности твоего подразделения , а ты пришел ругаться и отстаивать своих мальчишек. И увидел свернутую иконку соколов. Я совершенно спокойно показывала тебе схему работы, ведь никто из случайный людей не поймет, что это это- тематический сайт любителей порки. А ты как-то растерянно смотрел на меня и отвечал невпопад. А потом начались наши ночные встречи.

- Хорошо. Дальше.
Ты забираешь из моих рук бокал и даешь другой.
-Опиши аромат.

Я беру бокал и какую-то минутку пытаюсь сосредоточиться на чувствовании напитка, но чувствую лишь тебя совсем близко.
-Это не красное вино.
-Да, но все-таки, опиши аромат и потом вкус.
Пытаюсь настроиться и отдаться томному чувствованию аромата. Но не тут-то было. Кажется, что сам аромат играет против меня и в нотках чувствуется вызов зеленого яблока и яркая свежесть лимона.
-Сосредоточься!
Я правда пытаюсь это сделать...но кроме хруста зеленого яблока и спелой яркости лимона, ничего не идет в голову. Хотя нет…где-то чуть проскальзывает аромат далекого детства: пыльное и солнечное лето, цветы акации. Помнишь, как они дарили травяной вкус, если раскусить чуть ножечку цветка? И еще сладкий и манящий аромат липового цвета. Да, именно он!
-Попробуй вкус.
Делаю маленький глоток. И вкус дарит совершенно новые ощущения- насыщенности, тяжести даже маслянистости напитка.
-Опиши, что чувствуешь
Самое первое- это прохладу ,насыщенность вкусом и лишь потом начинаю вычленять составляющие.
-Маслянистость и глубину вкуса. Фруктовый аромат заменяет вкус с яркими оттенками войны: порох и нефть. Я не знаю, как они пахнут в реальности, но сейчас именно их образ так ярко рождается в сознании.

Твоя рука зарывается в волосы на затылке. Разве тебе не говорили, мой замечательный Сомелье, что это совершенно невозможно? И мысли путаются. И вкус, и аромат вина перестают иметь хоть какой-либо смысл.
Есть только Ты и я.
В этой квартире с пыльными шторами.

Завязанные глаза дают странный эффект. Уже не страха, нет. Это больше томность и разлитая в воздухе чувственность.

Мы не любовники. Просто немного б-д-с-м. Немного игры на грани приличий для чопорных ханжей. Да и любовь- это «чувство-слишком», чувство за пределом рафинированных расчетливых приличий. Мы же выбираем ИГРУ.

Веревка, ложащаяся петля за петлей на руки. И- вверх.
Поножи, что крепко держат.
Минутка безвременья, когда уже связанная и стреноженная и нет больше выбора. Официоза, необходимости принимать решения. Хотя чуть-чуть остается кокетство. И вера в Тебя.
Это время «чуть-чуть».
Перекур, передышка.
Плед мягко греет, но не смотря на это, испытываю озноб.

Удары тростью ложатся четко и лаконично. Первый, второй, третий…на сто- втором сбиваюсь со счета и просто чувствую.

Далекий город с пыльными улочками и белыми невысокими домами. Ленивый полдень.
Есть только я и Ты.
И ничего кроме.