За окнами в темно-голубом закатном небе рассыпается сказка. Рыжими пятнами света фонарей красно-розовыми полосами, что остаются, когда не видно солнца. Яркий тихий январский вечер, второй в этом новом году. Злой, смертный, страшный год крысы ушел, и не вспомним мы о нем еще двенадцать лет. Что-то в этом есть, не зря мудрые дяди Востока дали в соответствие каждому году по зверушке. Только за крысой должен идти не бык, а кот. Ну, или на худой конец тигр, раз уж на то пошло.