Разметав по плечам русые кудри и затянувшись каким-то дешевым ментолом, почувствуешь себя последней (а может быть первой, кто знает) шлюхой какого-то сильно загаженного переулка. Переулок, вестимо, называется жизнь. А гадят его не те, кто бывает здесь, а ты сама. Потому что есть возможность выкинуть весь чужой мусор, да и свой за одно. А ты не хочешь, тебе понравилось жить в свинарнике. Убирать лень, дальше существовать уже как-то неприятно. А что ты, красавица моя, сделала для того, чтобы жить стало интересней, лучше, чище? Ничего! За тебя все делают окружающие. Все сказки, чудеса, выдумки, вся метафизика, которая есть рядом - это дело рук других. Ты ничего не умеешь. Амбиции захлестывают, а работать мы не умеем. Или просто не хотим как всегда. Не хочешь марать белы ручки. А ничего, что все что-то делают, и по-другому нельзя. Хотя бы потому, что не всегда будут рядом люди, которые согласятся выносить твои выкрутасы. Если эти авгиевы конюшни не привести в порядок, тебя, прелесть моя, зажрет самолюбие, и ты бросишь все, начнешь жизнь сначала. А ведь ты не бросишь, ты ведь, чудесная моя, держишься за это бытие, как ни за что другое. Просто потому, что ты трусишь. Ты боишься жить не так, как все. И поэтому хочешь быть одной из многих. Но ты ведь умница, понимаешь, что никогда уже тебе не быть в толпе, ведь однажды ты уже вытащила себя за волосы из этого болота. Радоваться бы, да что-то не радостно. Заткни куда подальше свои убогие желания. Не сделаешь этого, будет плохо. Тебе в первую очередь. Живи, мурло ленивое, разгребай свой хлам и живи.