Скотч.

Свет.

Жил-

был бред.

Стекаем

тихо

вниз,

,

,

вцепившись в мутные слова.

Нас кормит с ложки,

как больных,

страсть

пересоленным вином

нашей ласки,

наших снов.

Цветы и поцелуи,

кафель,

потом кофе,

сигаретный дым,

клише,

помарки.

Затем -

ходим, собирая по частям

куски признаний и ошмётки

слов.

Лечим инвалидность нашей ласки,

шизофрению наших липких

снов.

стихи Д. Азаров