Предесловие: Многие говорят что о себе писать невозможно. ибо не получится передать всё с точностью без всяких преувеличений, угрызений совести, внутренних комплексов и табу. Я хотел это опровергнуть

Я Вошёл в Автобус. Не помню откуда дул ветер, время, погоду, день был это или ночь(скорее всего день - неважно - прим. редактора) не помню что курил водитель. а был ли он вобще? - это всё мелочи. Мелочи никогда не помнят.
Я сел на кресло, но не полностью - часть меня всё ещё свисала с него, буквально парила в воздухе. Рядом сидел тучный жирдяй с ручкой в руках, с широко расставлеными ногами. Он смотрел в окно.
"Ничего страшного" - подумал я - "И так обойдусь, не так уж и не удобно, тем более его и нельзя попросить пододвинуться. даже еслибы я это попросил он бы всё равно не смог это сделать - он был такой жирный что попросту не смог это го сделать сидя у окна широко раставив ноги и вертя жирную от его пальцев ручку"
Всю дорогу я себе всё время это повторял:"Ничего страшного, я и так обойдусь, не так уж и не удобно, тем более его нельзя попросить пододвинуться, ведь даже если бы я это и попросил он бы всё равно не смог это сделать он был такой тучный что попросту не мог это сделать сидя у окна широко расставив ноги и вертя жирную от его пальцев ручку в руках”
К концу поездки я душил Жирдяя, его глазницы далеко вылезли вперёд..
Я встал и вышел. Опять не заметим черную ворону свисавшую с крыши, старичка гладившего мурлычущею кошку и ветера всколыхнувшего легонько листву – всё это ни имело для меня ни какого значения.