От него попрежнему пахнет яблочным повидлом, Индией и моим счастьем. И он единственный, кого мне хочется получить в подарок на свой день рождения, обернутого в красивую упаковку, и под слоем ненужной шелухи, шелковых лент, аккуратно обвязанных вокруг его тела, под слоем оберточной бумаги и насаженных на двусторонний скотч ярких цветков, обнаружить его сердце. Оно – моё. «Я обещаю, что никогда не разобью его», - и я открываю руки, чтобы принять такой дорогой подарок. 
Он единственный, кого каждый день мне хочется загадать ровно в 22:22, и ради которого я становлюсь лучше. «Я обещаю, что научусь готовить. Любые блюда. Итальянская кухня, японская, средиземноморская. Какая нравится?». И он улыбается, он и без всех этих обещаний знает, что я – его девочка. (с)