Утро к подметкам белой пушистой пенкой;
Ты еще спишь, зарывшись в стог одеял-подушек.
Это не снег, любовь моя, это уходит лето,
Это осенний пожар неумелой рукою тушат.
Снова какой-то умник делит на плюс и минус,
На черно-белый морок все, что пыталось выжить.
Птицы на юг, любовь моя, клин вышибают клином,
Нам ненамного проще, им ненамного ближе.
Вот бы на ощупь: куртка, мобильник, ручка;
Или на запах: дымно, никак, чернильно.
Это не снег, любовь моя, это несчастный случай
Изо всех сил старается быть счастливым.