Выдуманные герои, придуманные лица, натянутые слова, неприемлемые, несочетаемые с твоим характером образы.

Быть может это то, чего тебе не хватало. ...

Незапланированное развитие сюжетных линий, неестественно подобранные эпитеты, но ни капли вымученного. Бесконечный непрекращающийся поток бессвязной информации. Психологические отблески, игра больного воображения, не более. Долгие разговоры ни о чем, но лишь жалкие звуки в ответ на что-то значимое.

В записях - чужие характеры, чужая психология, изыски своего сознания о чужой деятельности.

Разве так?..

Разве так должно быть?

Непрекращающаяся череда дней, не обременненных ни особым смыслом и раскрашиваемая в разные цвета людьми.

Людьми, их характерами.

Кто-то добавит лишь черточку, а кто-то заштрихует своим цветом самый ценр картинки. Быть может, вся жизнь - это олишь сменяющиеся картинки.

 Было бы несложно сравнить с рисованием.

Что-то, написанное карандашом, можно стереть и исправить, а что-то, нацарапанное толстым маркером, будет просвечивать на половину тетрадных листов.

Как ошибки на холсте есть поправимые и непоправимые, так и ошибки и вообще любые действия в жизни бывает можно и нельзя исправить.

Но оглядываясь назад, этот человек может с относительной уверенностью сказать, что не хочет ничего изменять, потому что иначе бы он не имел того, что есть у него сейчас...

(и слёзы по щекам)