Хм...Ты снова белое. Это от холода. От пронизывающего насквозь ветра...
Я знаю, что тебе больно быть скованным... Но... я не могу ничего поделать. Ты должно быть белым. Потому что я так хочу... Я почти отпустила тебя. Почти упустила. Но ты снова белое...
Я не могу притронуться к тебе. Да и разве имею я право трогать сказку ? Сказку, которую придумала сама... Я могу лишь наблюдать. Не могу прикасаться. Не могу дышать на тебя.. Не могу дышать рядом с тобой, потому что ты дышишь моим воздухом, моим... Нещадно отбирая его прямо у меня на глазах... Тебе незнакомо слово "справедливость".
Возможно, я вложила в тебя свои черты... Творение порой превосходит автора. Хм...Особенно если "автор" Useless... Упустивший ситуацию из-под контроля.
Я больше не могу смотреть на тебя... Я больше не могу быть наблюдателем. Твоя прорисовывающаяся сквозь обманчивую белизну темнота опасна. Она может поглотить меня со всех сторон, укрывая холодным одеялом и окутывая своими зловещими путами... Такая участь ждет любого, кто посмеет встать на твою дорогу. Кто посмеет приблизиться к тебе, когда ты перестаешь быть сказкой. Моей сказкой. Через некоторое время тебя вновь обуздает непреодолимая белизна. Но это лишь временная остановка...Ведь ты сломишь ее. Ты всегда так делаешь весной. Высасываешь солнечные лучи, проникающие в город, чтобы набраться сил и освободиться.
Тебя не боятся. Ты прячешься под маской кротости и наивности. Кажешься безобидным... Но на самом деле ты другое. Бущующее, жаждущее перемен... Темно-зеленое... И ждущее своего часа. Притаившееся...
Я часто вижу тебя в темноте. Ты задумываешься... Может, раскаиваешься? Или это лишь очередной план? Темная недвижимая гладь... Поверхность... Твое лицо. Ты никогда не видело себя со стороны. И не увидишь. Только если я опишу... Но ты вряд ли меня правильно поймешь. Ты ведь считаешь себя человеком...
Ранние сумерки. Стою напротив тебя и смотрю на грязно-желтые расплывшиеся по небу блики зашедшего солнца. А ты отражаешь себя. Лишь себя. И твои глаза пусты... Хотя... какие глаза... ты же не человек.
Ты всего лишь белая сказка. Плод моей фантазии, имеющий реальные, осязаемые очертания. Знаешь... Я пожалуй прикоснусь к тебе. Холодная ладонь не почувствует холода камня. Не почувствует и тепла... А ты будешь плавно вытекать сквозь пальцы, оставляя на руках неуловимый след. А затем...
Я вернусь на привычное место наблюдателя. Буду смотреть на тебя и вспоминать о придуманной мною сказке...
А ты все еще белое.
(с)
